Un jour mon prince viendra,
D'une tour très mince descendra.

Un coupé cabriolé il conduira,
D'ultra-violet se couvrira.

Un sac Longchamps il apportera,
Sur les Champs les portes il ouvrira.

Dans les bras de Morphée il me poussera,
Après une pilule à effet qu'il désira.

La Salpêtrière sans un souffle achèvera,
Mes saletés de prière pour un avenir sans rats.

Petit cachalot nage. Petit cachalot plonge. Petit cachalot aime, cette sensation, de flotter, en immersion, le long de sa ligne de flottaison.

Petit cachalot respire. Petit cachalot expire. Petit cachalot aime, cette idée, d'un monde, éclairée, mais tout au fond sombre.

Petit cachalot plonge. Petit cachalot saigne. Petit cachalot n'aime pas, cette lance, dans son flan, qui tance et verse son sang.

Petit cachalot est mort.